№12/1, 2011 - 26 ноября 2011 года скончался российский поэт Владимир Коробов
Умер Владимир Коробов
Сообщаем грустную новость: скоропостижно скончался большой российский поэт, один из членов жюри наших конкурсов, Владимир Коробов.
Он умер в Ялте, в своем любимом Крыму. Жил в Москве, работал в Союзе российских писателей, помогал талантливым литераторам из провинции, писал замечательные стихи…
Ему было 58 лет.
Как жаль, что не стало этого человека.
Владимир Коробов
Давай с тобой поговорим,
повспоминаем, посудачим
или поедем летом в Крым
на пляже полежать горячем.
Давай с тобой поговорим,
судьбу отечества оплачем.
Вранье, что все дороги в Рим
ведут... Еще мы что-то значим.
Все это шепчешь в пустоту
морозную,
не сознавая,
что речь — как птица на лету
замерзла, с губ твоих слетая.
***
Л.
И море остыло. И лодки забыты.
И пляжи до лета фанерой забиты.
Так, значит, как раньше, так, значит, как прежде
вдвоем не бродить на пустом побережье,
так, значит, уже не сбежать нам с тобою
к веселому морю веселой тропою,
не плыть, не лежать на заброшенном пляже,
касаясь волны, словно пенистой пряжи…
Что было — прошло. И все реже и реже
мне верить погоде и верить надежде.
То хрупкое лето волною разбито.
И море остыло. И гавань размыта.
Ржавеют в воде ненадежные сваи.
Кричат о беде перелетные стаи.
Я выйду на зов. Постою на причале.
Прочнее, чем эта, не будет печали.
Пройдет теплоход и вдали растворится.
Ничто не вернется и не повторится.
* * *
Пройдёт семейство молдаван
С гармоникою по вагонам.
Объявит диктор: Тёплый стан,
И сердце отзовётся стоном
На стон поруганной страны,
Гармоники сентиментальной,
Где чувство собственной вины
Смешалось с нищетой повальной,
Где нет отныне братских уз,
А равнодушие и злоба,
И, где навек почил Союз,
Свобод и прав стоит трущоба...
Но если ты и преуспел
В давильне на исходе века,
Не думай, что остался цел,
Ты всё равно душой – калека.
СРУБЛЕННОЕ ДЕРЕВО
Как часто дереву случалось,
Когда придёт его пора,
Цвести в саду.
Но оборвалась
Жизнь под ударом топора.
С тех пор прошло и лет немало,
И сад зарос давным-давно.
Но я запомнил, как лежало
И мёртвое цвело оно...
* * *
Заденет бабочка крылом –
Ты отшатнёшься с непривычки:
Она впорхнула с ветерком
В окно летящей электрички.
И ты замрёшь, едва дыша
Среди дорожного надсада.
Лугов нарядная душа,
Как ты попала в ад из сада?
И за какой невинный грех
Тебе судьба – стать горсткой пыли?
Я выпущу тебя при всех,
Чтобы не мучилась в бессилье.
Пока ещё не так темно,
Пока ещё в разгаре лето,
Лети и ты, душа, в окно
За бабочкой в потоке света.
* * *
В Москву! В Москву!
А что в ней делать?
Москва такая ж глухомань...
Заря за окнами зарделась –
Больная чахлая герань.
Об этом грезилось нам разве
В лугах, где травы и цветы?
В столице суетной погрязли
Провинциальные мечты.
Нет, лучше бы, чем здесь скитаться,
Лысеть и стариться, друг мой, –
В цветущей юности болтаться
В петле курчавой головой.
ВОЗВРАЩЕНИЕ
Холодная осень… А Бунин с афиши
Глядит недоверчиво: может во сне
Он видит Россию, московские крыши
Знакомые улицы в рыжем огне.
Родные названья! Волхонка. Ордынка.
Но дальше – чужие на всём имена.
От Божьего храма и старого рынка
Остались руины. Не те времена.
Он смотрит устало, с тоской эмигранта,
На милую родину, прах деревень,
Кладя на алтарь непомерность таланта,
Как странник кладёт свою ношу на пень.
А там, в небесах, так легко и маняще
Летает, как прежде, всё та же листва,
И дождик идёт затяжной, леденящий...
Холодная осень. Россия. Москва.
* * *
Уже ты, брат, заматерел:
Легко и просто
Глядишь на Божий мир в прицел
Креста – с погоста.
Друзья и недруги лежат
В могилах рядом.
И птицы черные кружат
Над гиблым садом.
Но не возьмешь нас на испуг,
Мы тёрты, биты.
Вот здесь лежит мой лучший друг,
Травой увитый,
А там лежит мой лучший враг
Под толщей глины –
Соединил один овраг
Две половины.
Настанет день, настанет час,
Подам им руку...
Ну, а пока, ну, а сейчас
Стерплю разлуку,
Налью горчайшего вина
В стакан – до края,
И повторю их имена,
С них пыль стирая.
* * *
Помедли, жизнь, не торопись,
не умирай с осенним садом,
листом кленовым покружись
над увяданьем и распадом.
Помедли, жизнь моя, молю,
не отмеряй мгновенья строго,
я знаю, стоя на краю,
осталось дней твоих немного.
Помедли, жизнь, не пропадай,
не ускользай вслед снегопаду,
душе, как нищенке, подай
тепла последнего в награду.
* * *
И все же... жить зачем-то надо —
собаку вывести гулять,
забрать ребенка из детсада,
хитрить, отмалчиваться, лгать,
прохожим стать на всех похожим,
смех проглотить, не хмурить бровь,
поплыть корабликом порожним
без слов тревожных: Смерть, Любовь.
* * *
Приблизится время – и веткой сирени
надломятся грозы и грянут дожди.
Выискивай счастье в сиреневой пене
соцветий и молний, не медли, не жди,
спеши: кратковременны юность и радость,
цветущее чудо исчезнет вот-вот.
Жизнь – дар! – не подарок,
жизнь – праздник! – не праздность,
таинственный смысл, а не грубый расчёт.
Небесная ширь не имеет границы.
Завяжется плод, станет веткой зола.
Вращается жизнь. Возвращаются птицы.
И годы – как кольца на срезе ствола.
