Игорю Давидовичу БЛАТТУ –
другу студенческой юности
Русскому, мне, ну не странно ли это?:
Плачет душа от еврейских мелодий,
Давней любовью сживает со света,
Гонит в пустыню из райских угодий…
Словно по вязким барханам Синая
Я с Моисеем кочую в обнимку…
Или, студенческий Томск вспоминая,
Вновь приникаю к прощальному снимку…
“Тум-балалайка!” и “Хава нагила”,
Эти “Семь-сорок” и “Шолом Алейхем”…
Блажь иудея их мне подарила.
Рад, что ответить на это мне есть чем…
Царства земные приходят в упадок.
Тёмные ночи лишь в городе Сочи.
Юности воздух был приторно сладок.
Прошлого дым выест дивные очи.
В юности было от чувств резонансно.
В зрелости зримей любая ошибка.
Друг мой давнишний, совсем не напрасно…
Душу терзает еврейская скрипка…
Мы непредвиденно быстро стареем.
Тонкая-тонкая ниточка грусти
Между породистым томским евреем
И беспородным обидчивым русским…
Жизни монеты последние трачу.
А впереди – пустота и разлука…
Слушая песни еврейские, плачу.
“Господи правый, за что эта мука?!”
“Господи Боже мой, всё это странно…”
…Как женским ликом художник Верейский,
Долина* мучает душу с экрана
Неподражаемой песней еврейской…
* ДОЛИНА, Лариса – известная российская эстрадная певица.
* * *
Скальпель судьбы, по живому режь!
Раковую опухоль желаний прошлых
Удали,
От женщин избавив пошлых!..
А Муза собою закроет брешь,
Возникшую после ухода друга.
Безденежье стащит за шкирку с круга
Жизни,
Заставит уйти в подполье,
Где у депрессии – хватка волчья,
Где одиночество терпишь молча…
…Осень – абстрактна;
Пылает подворье,
Как храм Артемиды от рук Герострата…
(Цель – не подвластна бунту стихий.)
Невосполнимая чувств растрата –
Стенографировать за Музой стихи,
Стараясь действовать на опереженье,
Ловя малейшее губ движенье,
Ловя несущий истому звук, –
Мука, мучительнейшая из мук…
* * *
Ветер пустил листву на распыл. Амен. И –
Любовь входит в сердце, а выходит боком…
Месяц – словно жёлтый язычок пламени
Свечки,
Поставленной по мне Богом.
Не за упокой, а за здравие свечка.
(Раны души врачует заботы пластырь…)
Поэт в миру –
Как заблудшая овечка:
На Парнас гонит его прутиком Пастырь…
Джомолунгмы выше сияющий Парнас.
Поэтам не впрок скудной жизни уроки…
Льстивые Музы вьют верёвки из нас,
Провоцируя на нетленные строки…
Отпусти, Создатель, грехи мои оптом –
Станет спокойней жить,
Станет легче творить…
Стихи о любви даются кровью и потом.
(Ты же любишь поэтов – о чём говорить!)
И осени меня крестным знамением,
Чтобы стал я с твоей лёгкой верной руки
Хорошим поэтом, пусть и не гением –
Графоман простит, удавятся дураки…
Internet забит сайтами и чатами;
Сетевой поэзии блеск и нищета…
А стихи прошлых гениев –
В века впечатаны;
Верю:
Моя лирика – будет ещё там…
Где в обход иду, а где иду напролом –
Судьба поощрит, бесхитростная, простая…
Поэт – «Мыслитель» роденовский;
Над столом
Замру, стихом о любви в вечность врастая…
Без телепатии, без столоверчения
Голоса гениев слышу…
Осенена
Троеперстьем душа, светла от свечения
Лермонтова,
Пастернака,
Есенина…