Не управляясь со стихом,
Одни слова менял другими.
Слова ложились на излом,
Казались жалкими, чужими.
Из тех строф каждая строка,
Корёжась, выскочить хотела,
А я, намяв словам бока,
Их тряс, как тесто, чтоб осело.
Наверно, кто-нибудь другой
Свои стихи печёт иначе.
Я ж бьюсь над каждою строкой,
Не доверяя стих удаче.
Порой как будто рассвело:
Вот слово, можно ухватиться,
Да в стих не лезет как назло,
Смысл понуждая измениться.
Сизифов труд – строфы каприз.
Перелопатив рифм немало,
Вдруг слово стих ломало вдрызг,
И начиналось всё сначала.
* * *
Остановите, сумерки, меня:
Я целый день опять провёл в работе.
Порою нечто на душу находит.
И мучает, терзая и дразня.
Я это нечто не могу назвать.
Оно как будто с чувством страсти схоже.
Оно тревожит, жжёт, томит и гложет.
Я грежу в нём сомнамбуле подстать.
Я в нём парю мечтами, как орёл.
Я в нём горю, сумняшеся ничтоже.
Тогда меня ничто отвлечь не может
От бедствий человеческих и зол.
И я – молекула – за всё душой страдаю.
В судьбу вселенной я впряжён, как вол.
Все боли мира слиты в мой котёл
И в долгих муках мне стихи рождают.
* * *
МЕЧТА О ВЗАМОПОНИМАНИИ
Загадками напрасно не греша,
Как рассказать о мысли потаённой
Так, чтобы на планете отдалённой
Откликнулась союзная душа?
Пусть зазвенит эмоцией строка,
Где о любви и страсти так сказали,
Чтоб нас в мирах далёких понимали,
Не ведая земного языка.
Чтоб стих, как хлеб, в облёт галактик брали,
И где-то там, в неведомой дали
На языке моей родной Земли
Стих инопланетянам прочитали.
* * *
Проблемы написания стиха.
Дилеммы творчества – дилеммы мирозданья
Стоят в одном ряду, но в разных плоскостях,
Как, скажем, наслажденье и страданье.
Колючая боль слов,
Тревожное предчувствие победы,
Томленье днём, бесплотный ужас снов
И – эврика! – в купели Архимеда.
И снова боль, и снова маета.
Пройдённый путь вновь ничего не значит.
Опять терзающая немота
И поиски удачи.
Себя не обмануть, действительность одна:
В попытках обрести познанье
Я рад бы исчерпать себя до дна
За озарение в потугах созиданья.
* * *
В минуты те, когда поэт
Берёт стило словно стилет,
Как я могу стихом убогим,
Слов сочетанием немногим,
Сказать вам, критиканам строгим,
Как дорог той минуты свет?
И не просите. Нет и нет!
Приму молчания обет.
