Поэты говорят: "Любовь прекрасна,
Сравнить её бы надо с Солнцем ясным".
Не лучше ли сравнить любовь с Луной:
Любовь Луне подобна, ей одной.
С любовью так же, как с Луной бывает:
Коль не растёт, то, значит, убывает.
* * *
Душа моя – текущая вода,
Течёт из ниоткуда в никуда,
Лоханью станет, морем ли однажды…
Зависит это от размеров жажды.
* * *
Боюсь предавшего предать,
Давно потерян счет обидам,
Но нынче не подам и виду,
Что боль могу ему отдать.
Что, наконец, могу, могу,
И хоть на миг "зацепит" что-то,
Нет, не меня, теперь кого-то,
И не останусь я в долгу.
Да, я на новом вираже,
Но столько боли в мире этом...
Добавить бы не тьмы, а света,
Пока в избытке свет в душе.
Предавшего предать боюсь,
Пусть болью боль не отзовётся,
Собой ведь каждый остаётся,
И я собою остаюсь:
Предать предавшего боюсь...
* * *
Куда уходит вещество любви
Из жеста, взгляда, голоса, улыбки?
Какие совершили мы ошибки,
Что больше нет его у нас в крови?
Куда уходят нежные слова?
Вчера лишь тесно было им в гортани...
Я верила, что сердце не устанет,
А нынче "здравствуй" процежу едва.
Куда девался мой рассказ взахлёб -
Рассказ о том, что было, есть и будет?
Я думала, что чувства не убудет,
О равнодушье расшибая лоб...
Уходят чувства, как в песок вода,
В какой-то тонкий мир, в иные сферы,
Начнётся завтра утро с новой эры,
Былое же уходит в никуда.
Неужто всё, всё как в песок вода?
* * *
Родители ушли, не наша в том вина,
Но между мной и бездной рухнула стена…
* * *
Ты не успел освоить Интернет,
Побыть на "ты" с мобильным телефоном,
Но в сердце у меня оставил след
Единственный, как адрес электронный.
Памяти Окуджавы
В его стихах нет твёрдости булата,
Но как же жить теперь нам без Булата?
Умел извлечь он нежность из сердец,
Когда казалось, что всему конец.
* * *
Когда-нибудь я возблагодарю
Судьбы моей сегодняшней жестокость,
Надежды, улетающие в пропасть,
Ложь, нелюбовь, туманную зарю.
Когда-нибудь я возблагодарю
Нанесенную другом рану в спину
За то, что груз иллюзий мною скинут,
И в облаках отныне я парю.
Когда-нибудь я возблагодарю
Непринятые все мои подарки
И солнце, мне светившее неярко,
Когда-нибудь я возблагодарю.
Когда-нибудь, когда достанет воли,
Чтоб сделать боль лишь памятью о боли.
Вывод
Жалеть себя – печальней нет удела,
Но, видно, в нас самих-то всё и дело:
Душа поступит так, а не иначе,
Ну а потом, себя жалея, плачет.
Таких, а не иных, находим сами,
А после – обливаемся слезами.
Всё дело в нашей собственной душе,
Но поздно нам менять её уже...
* * *
Наши встречи – маленькая жизнь,
Радости свои, свои уроки,
Дни готовы обратиться в строки
И в попытки взмыть куда-то ввысь,
Наши встречи – маленькая жизнь…
Наши встречи – маленькая жизнь,
В ней дышу озоном, а не дымом,
Как большая жизнь неповторима,
Крошка-жизнь, прошу тебя, продлись.
Наши встречи – маленькая жизнь.
Наши встречи – маленькая жизнь,
Крохотными кажутся невзгоды,
В миге концентрируются годы,
Ты, как за соломинку, держись
Вот за эту маленькую жизнь…
