№5/3, 2010 - 27 мая 2010 года – годовщина со дня кончины Андрея Кучаева, русского писателя
Александр Хургин
Своими словами
Родился я довольно давно, в 1952-м году. То есть при товарище Сталине. Родился в Москве, до пятидесяти лет прожил в Днепропетровске, а теперь и вовсе занесло меня в страну Германию. То есть случай мой с литературной точки зрения вполне несчастный. Если к этому ещё прибавить, что по образованию я инженер-механик (специальность "горные машины и комплексы"), отработавший этим самым инженером девятнадцать лет, как под землёй, так и на её поверхности, то объяснить, откуда взялось всё написанное и более того, напечатанное – не могу даже я сам.
Четыре выходных дня глава из повести «Сухой Фонтан», в которой описана реальная ситуация, герои названы своими именами, но без фамилий. Один из них – Андрей Кучаев.
Отъезд ещё только где-то там маячил, работа над юностью Шефа была в полном разгаре, а мне уже хотелось со всеми прощаться. Меня прямо зуд прощальный охватил и терзал. Но в городе ни с кем прощаться было нельзя. Да особенно и не с кем мне было в городе прощаться. А если прощаться с кем попало, через неделю о твоём отъезде будут знать все кому не лень. А я же держал это в страшной тайне. Слишком мне хотелось получить заработанное. И в газетке доработать тоже хотелось. Опять же из-за денег. Пропади они пропадом.
И я решил, что нужно съездить в Москву. Всё равно я собирался туда перед отъездом. Не мог же я уехать, не попрощавшись с друзьями. Все главные, так сказать, друзья – ну, кроме Колючего и ещё буквально двух человек – у меня в Москве. Уже больше двадцати лет я тут, а они - там. Может, потому столько лет мы и ходим в друзьях, что видимся не часто. И не из-за чего нам ссориться, и не успеваем. А может, и другая тому причина.
Я собрался выехать в воскресенье, после сдачи очередных глав тетралогии, а вернуться в четверг. И за три дня навалять то, что должен был писать неделю. С газеткой всё тоже складывалось. Поскольку в понедельник номер уходил в типографию, и сама собой образовывалась некоторая пауза, регулярный запланированный передых. Что касается сайтов, то их, в качестве веб-мастера, вёл Санька, и его познаний в русском языке вполне хватало, чтобы вместо меня отредактировать срочные материалы. А несрочные – четыре дня полежат, не прокиснут.
В субботу позвонила Эля:
– Ты там не очень, – сказала, – прощайся. Будешь приезжать. Все приезжают, и ты будешь.
Я обещал ей прощаться не очень.
Москва встретила меня с распростёртыми объятиями, но излишне официально. Как только я вышел из вагона, ко мне подошли два ярких представителя государственной власти. В смысле, пара вокзальных ментов. Знаете, бывают вокзальные проститутки, а бывают вокзальные менты. Так вторые гораздо хуже.
– Ваши документы, - сказал один мент.
Я дал ему украинский загранпаспорт с трезубцем на обложке. Он долго его изучал сам, затем показал напарнику. Сказал: "Ты смотри, хохлы дают – и загранпаспорта у них есть, ну прямо как настоящие".
– Ваша регистрация? – спросил он уже у меня.
– Я же только из вагона вышел.
– Ваш билет?
– В паспорте.
Он нашёл билет и довольно долго его читал. Закрыл паспорт:
– Имя!
– Моё?
– Ну не моё же.
– Александр.
– Отчество!
– Семёнович.
Мент подумал, о чём бы таком ещё спросить, чтобы я раскололся. Ничего путного не придумал и со словами "ну ладно" паспорт мне вернул.
Весь первый московский день я занимался тем, что собирал гонорары. Скопившиеся за полгода моего здесь отсутствия. И со сберкнижки тоже снял я почти все деньги. Зачем мне здесь деньги на книжке, если я не знаю, когда попаду сюда в следующий раз?
После сбора урожая я сказал Игорю:
– Где бы нам посидеть? Чтобы и хорошо, и по карману. В смысле, по моему карману.
Игорь сказал:
– Если ты не против, можем посидеть у меня.
Я был не против. Договорились на завтра. Завтра всех вроде устраивало. И я начал готовить отвальную. Наделал каких-то бестолковых покупок. Каких-то колбас-ветчин-маслин-огурцов. Купил водки и грузинского вина, которое, как мне потом объяснили, было не настоящим, но всё равно грузинским и удобоваримым. И Алла его всё-таки пила. Она среди нас была единственная дама, и вино предназначалось ей.
Вечером Игорь сказал:
– Слушай, Андрей в Москве. Ты хочешь, чтобы он тоже пришёл?
Я сказал:
– Как я могу не хотеть? Тем более, он старый опытный "немец". Может, чего посоветует.
Все пришли с водкой. Хотя я просил. Я всех убедительно просил. Но мою просьбу проигнорировали. И выпить всё это на фоне сымпровизированной мною закуски было немыслимо. Но мы особенно и не стремились. Мы отбраковали ту водку, что попроще (на потом), и начали с литровой бутылки "Русского стандарта", которую принёс Саша.
Вадим водку очень хвалил. Игорь пил её привычно, как любую другую. Генка и Лёша говорили, что надо её побыстрее закончить и приступить к той, что на берёзовых почках. А Саша с Андреем её не пили. Они с некоторых пор совсем не пили спиртного, абсолютно, ни капли не пили. И к этому невозможно было привыкнуть.
Разговор завязался сначала интеллектуального свойства и почему-то о Мицкевиче. Я говорил, что он за всю жизнь писал всего-то года четыре. А Вадим делал в своём уме расчёты и возражал, что за пятнадцать он ручается. Я не слишком спорил. Вадим лучше знает про Мицкевича и прочих мировых классиков. Вадиму в таких делах нужно верить.
На половине бутылки зашёл Яша. И принёс пачку журналов "Магазин".
– Вот, забрал из типографии.
– Последний номер, – сказал Игорь. – Закрываемся.
Он распечатал пачку.
– Нате, – сказал он мне и Андрею. – Вы тут тоже есть.
Я открыл журнал. Там было написано: "Всем спасибо. Все свободны".
– Сюрприз, - сказал я.
– Да уж, - сказал Яша.
И все начали говорить "жалко, журнал был хороший". А Игорь говорил:
– Поднадоел он мне за столько лет, нет драйва. Да и денег фактически нет.
Мы выпили за упокой "Магазина" и за то, чтобы мне там, среди гуннов и тевтонов, было хорошо.
– Ну хоть чтобы лучше, чем "Магазину", - сказал Генка.
А Игорь сказал:
– Как будет по-немецки хенде хох?
– Смешно, - сказал я.
В какой-то момент Игорю позвонили – я думаю, "Стандарт" к тому времени уже кончился. Он объяснил в трубку, как заехать во двор. Потом сказал нам "я скоро" и ушёл. И общая беседа понемногу распалась на несколько, так сказать, частных.
Андрей говорил со мной о жизни в Германии, о том, к чему надо быть готовым в первые дни, чтобы стресс был не таким сильным.
– Но вообще, – говорил он мне, – эмигрантский стресс проходит. Лет через восемь. – Ты меня обрадовал, – говорил я ему, – я думал, он не проходит никогда.
– Просто я не хотел тебя запугивать, - говорил Андрей.
Говорили мы по отдельности, но выпивали всё ещё вместе. И всё ещё за меня и за мою тамошнюю новую жизнь. Я после каждой рюмки клал Лёше на тарелку корнишон или маслину. Он каждый раз говорил мне:
– Большое спасибо.
Саша отвечал Алле на какой-то её вопрос. На какой, я не слышал. Но что-то по поводу романа. Он уже знал, что написал хороший роман. И я это знал – он присылал мне роман по e-mail, и я читал его прямо с экрана. А остальные пока не читали. И не могли поддержать предметный разговор. Возможно, не хотели говорить о том, чего не знали, а возможно, не верили, что роман по-настоящему хороший. В это же всегда бывает поверить трудно – в то, что не просто хороший, а по-настоящему хороший. Правда, удивлялись все: "Тридцать печатных листов? За год?! Тут не каждый год прочитываешь столько, а написать..."
Я отвлёкся от того, что говорил мне Генка, и сказал:
– Выпьем, чтоб роман хорошо прошёл.
Все услышали меня и сказали:
– Выпьем.
И все выпили. Кроме Саши и Андрея. Потому что Саша и Андрей не пьют спиртного. Не от хорошей жизни не пьют, но это неважно - от чего.
А у Генки дела шли не ахти как. Газета, где он работал последние годы, приказала долго жить, не заплатив своим сотрудникам довольно много денег. Месяца через два на том же самом месте как-то сама собой образовалась другая газета. Но Генка туда уже не пошёл.
– Люди там остались те же самые, - говорил он. - От перемены названия газеты люди не меняются.
Конечно, он считал, что без работы не останется. А вышло так, что остался. И никто ему не помог. Генка сначала обиделся на всех, потом решил, что никто ему ничего и не должен. Сидел дома, в своём не очень Тёплом стане, в Москву выезжал редко. Пытался делать какие-то халтуры. Иногда это ему удавалось, иногда не удавалось.
Вернулся Игорь.
– Вот, - сказал он. – Это тебе. – И протянул мне толстый красный том.
Я посмотрел название. "Афористика и карикатура".
– Что это?
– Антология, – сказал Игорь. – Тут есть твои фразы.
Как выяснилось, сегодня утром его попросили выступить на презентации этой антологии. Он говорил, что сегодня никак не может, но его очень просили. Поэтому Игорь смотался туда, быстренько выступил и быстренько вернулся. И притащил мне экземпляр антологии.
– Опять сюрприз, - сказал я.
И мы выпили за этот сюрприз тоже.
Постепенно я начал выпадать из беседы, которая опять становилась общей. Наверное, я уже много выпил. И невольно думал о своём.
"Ну что изменит мой отъезд? – думал я. – Сейчас я живу за границей, и потом буду жить за границей. Однако же та заграница всем, и мне в том числе, кажется почему-то совсем другой заграницей. Наверно, потому, что на Украине я всё-таки дома, в своей, так сказать, тарелке, а там буду в чужой. И всем там буду чужим. Но, возможно, это и лучше, чем быть получужим, как в нынешнем моём месте жительства. Это хотя бы определённое положение среди окружающих тебя людей: всем чужой - ясно и понятно. И никак иначе быть не может просто по условию изначально.
Вообще, а что человека удерживает в стране, где у него всё не то чтобы плохо, а никак? Некое равновесие жизни удерживает. Как бы там ни было, а она устоялась, идёт каким-то своим знакомым чередом. И к тому, как она идёт, ты уже привык, и с этим ходом смирился, и к нему приспособился. То есть удерживает то, что других людей влечёт: неизвестность".
Вечер незаметно стал ночью. Под конец все вели себя уже так, как вели себя всегда, когда собирались по поводу моего очередного приезда в бывшую столицу нашей бывшей родины. И то, что я скоро уезжаю, было всем привычно. А куда уезжаю - это уже детали второстепенные.
От Игоря мы ехали с Андреем. Я ехал в Выхино, а он в Кузьминки. В метро Андрей продолжил курс молодого эмигранта. Рассказал много такого, чего сам я не узнал бы и за год. Старался не упустить чего-нибудь важного и посоветовать что-то дельное. А когда поезд в Кузьминках стал тормозить, он наклонился и сказал:
– Но ты запомни главное: жить там - нельзя.
Сказал и вышел.
И двери за ним сомкнулись.
