№4/1, 2010 - С праздником 1 апреля нас поздравляют
победители и лауреаты юмористического конкурса «Жизнь прекрасна»
Валентин Нервин (наст. фамилия - Берман)родился в 1955 году. Окончил экономический факультет Воронежского инженерно-строительного института. Специалист в области региональной экономики.
Член Союза российских писателей. Автор 9 книг стихотворений (из них одна переведена на украинский язык). Лауреат литературной премии им.Н.Лескова, международных поэтических конкурсов. Живет в г.Воронеже.
Валентин Нервин
БАЛЛАДА О БИФШТЕКСЕ
Я понял, что уже изрядно пьян,
когда бифштекс упал в бокал с крюшоном.
Фонтанчик брызг оранжево – зеленых
(точнее, не фонтанчик, а фонтан)
обрушился со стоном Ниагары
и расползался радужным пятном.
Нестройно, как трамваи за окном,
позвякивали электрогитары,
довольно экзотический тапер,
похожий на булгаковского беса,
варьировал на тему «Ах, Одесса…»,
а громкий несалонный разговор
мешал связать события и мысли.
Окурок в рюмке плавал, как фрегат.
Ко мне подсел какой-то делегат –
он тоже был хорош, в известном смысле.
Мы выпили гешефт и брудершафт,
за нашу встречу и за наши семьи.
Он уверял, что сам в душе Есенин
и прочитал, закутав горло в шарф:
- Мне по душе гуденье пилорамы!
Через ее люблю деньгу ковать.
И хочется попробовать сблевать
на остов декольтированной дамы.
Я прослезился, уронив бокал,
прибавил что-то в свете личной драмы
и выпил с делегатом пилорамы.
Он долго и взволнованно икал,
затем уснул. И сон его был сладок.
С эстрады доносился сиплый визг.
Паскудно извивался гитарист.
Девица с позолоченным фасадом
неистово порхала меж столов,
выискивая пухленький бумажник,
достойный этих ножек, этих ляжек…
И, надо думать, был отличный клев!
Но все – плотва, а ставила на щуку.
Сегодня мелочь попросту не в счет.
Но, как известно, ищущий найдет,
и вот уже ее азартно щупал
веселый саблезубый армянин
с обвислыми губами вурдалака.
Игрива и покорна, как собака,
она потом исчезла вместе с ним.
Двоились лица в сигаретном дыме,
жизнь била проспиртованным ключом
и я подумал, вроде ни о чем,
но почему-то вдруг о древнем Риме.
Из подсознанья всплыло слово «экс»…
Спал делегат чего – то от кого – то.
Я раскурил бычок «Аэрофлота»
и заказал еще один бифштекс.
2002
* * *
…и вот зима:
на крышах – иней,
на сердце лед, само собой.
Идет поэт, от стужи синий,
но вообще – не «голубой».
Вчера болезного хвалили,
потом поили задарма,
а поутру о нем забыли
и вот, пожалуйста – зима.
Автоматически рифмуя
какую-то белиберду,
поэт идет и негодует,
и замерзает на ходу.
Куда несет его по свету,
по гололедице земной?..
Не позавидуешь поэту
с утра.
Особенно зимой.
