Завтра Пост, завтра Пост. Но сегодня не спится…
Перед нами блинов золотая гора...
За окном затихает ночная станица,
И старьё успокоилось и детвора...
Я листаю блинов обожжённых страницы,
Опресноков на терпкой славянской крови,
Утопают в пару позабытые лица,
Запах блинный волнует, как мускус любви!
Я куски красной сёмги вложил, словно в душу,
Завернул чёрный шмат астраханской икры,
И порезав помельче их чёртовы уши,
Изопьюсь и вопьюсь – свою ярость сокрыв...
Словно труп в подземелье спускается чинно,
Под хрустально - стеклянный пустой перезвон…
Заливаю блины я раствором не винным,
А глотаю белёсый и злой самогон...
...Сколько их пробежало по челюстям вялым,
Сколько мук претерпел я, во имя чего?
Опалил меня блин словно пламенем алым
И обжёг мои думы, и взор, и чело...
– Дайте блин порумяней, поручик Голицын! – И плесните в бокал мне иного вина –...
Ты гори-догорай, дорогая станица...
Завтра бой – а сегодня мы пьём допьяна...
