***
Допет любви сонет,
Нет повода остаться.
Погашена свеча
И выпито вино.
Но с вами не могу
Я просто так расстаться,
Хотя вам все равно,
Хотя вам все равно.
Туманно за окном,
Сменяет осень лето
И вместе с пустотой
Приходит тишина.
И к скорбному листу,
Где горькие заметы,
Добавится одна,
Добавится одна.
А ваших пальцев шелк
Небрежен и прохладен,
И слух ласкает мне
Короткий ваш смешок.
Физический контакт
По-прежнему приятен
И вызывает шок,
И вызывает шок.
А ветер за окном
Срывает паутину,
Даря свободой тех,
Которые мертвы...
И мы еще близки,
Но лишь наполовину,
И мы еще на «ты»,
Хотя уже на «вы».
Допет любви сонет,
И не к чему придраться –
Ни к яркости свечи,
Ни к крепости вина,
И видно, суждено
Безадресным остаться,
Вопросу: «Чья вина?»
Вопросу: «Чья вина?»
На юге Италии есть небольшое курортное местечко с красивым названием Марина ди Никотера. Стихотворение называется
"Никотерийский пляж"
Как хлеба черствого в руке
Раскрошенный кусок,
Ошибкой в мастерском мазке –
Гора обломков вдалеке,
А далее – песок...
Песок, куда ни кинешь взор,
И спрятаны следы...
И лишь единственный узор –
Полоска от воды.
Волна, да белый пенный след,
Да солнечная нить,
И синий цвет, и желтый цвет,
И никаких желаний нет,
Лишь плыть, и плыть, и плыть...
Уже кончается сезон,
Пустынны берега,
И ехать к морю не резон
– Тоска, тоска, тоска...
И на прибрежном пятачке
– Нетронутый песок.
И лишь – немного вдалеке –
Лежит собака на песке,
Как брошенный мешок.
Лежит собака на песке,
Как желтая слеза,
И, словно дыры на мешке,
– Бездонные глаза.
Ползут минуты и часы,
И все ее добро –
Кусок вчерашней колбасы,
Да чьи-то рваные трусы,
Да ржавое ведро.
Песок, хотя еще и сух,
Уже не так горяч,
И мало сил, и много мух,
Хоть плачь, хоть плачь, хоть плачь...
И память давняя в соски
Толкнулась, как всегда...
Но где теперь ее щенки?..
И увлажняет шерсть щеки
Какая-то вода.
И влажный проблеск на щеке
Луч солнца золотит...
Лежит собака на песке
И – рада, что лежит...
***
Там, где яблоки лежат
Горкой,
Слышен странный аромат
Горький.
Пахнет сруб рукой отца
Крепкой,
Скрыто пол его лица
Кепкой.
Что-то с крыши стало лить
Ночью.
Надо щели просмолить
Срочно.
Что нам, щели не залить?
Сладим.
А пока мы покурить
Сядем.
Бросит он, взглянув остро,
Зажигалку:
«Переводишь зря добро.
И не жалко?
Ты же куришь невсерьез.
В шутку.
Ну, а мне – не больше трех
В сутки».
Сигарета в мундштуке
Старом.
Котелок на огоньке
С варом.
Время может излечить.
Может – ранить.
Растворяется в ночи
Память.
Закрывается в душе
Дверца.
Остывает вар в ковше
Сердца.
Но души глубинный взгляд
Зоркий
Видит –
яблоки
лежат.
Горкой.
***
Вот кто-то, чтоб свой кусок
Не выпустить изо рта,
Готов разодрать гортань,
Готов прострелить висок.
А кто-то последний клок
Рубахи с себя сорвет,
Чтоб тот, кто едва живет,
Еще продержаться смог.
Молчим мы или кричим,
Последний сжигая нерв, –
Но в области высших сфер
Не стоит искать причин.
Не то, чтоб порыв высок,
А просто – господь налил:
В кого-то – адреналин,
В кого-то – желудочный сок...
Город
Я хожу по городу молча,
Забывая язык людей.
Появляется что-то волчье
И в лице, и в походке моей.
Стал поджарым я и упругим,
Разучился и пить, и есть,
Даже нет у меня подруги,
А ведь даже у волка есть.
Много знаю я, много видел,
А по сути-то и не жил...
Этот город я б ненавидел,
Если б в нем я не полюбил.
Мальчик с луком, ты царь Вселенной,
Знаешь ты ремесло свое,
Да, в меня ты попал отменно, –
Отчего ж не попал в нее?
Ты оставил мне эту пытку,
Эту сладкую боль в груди...
Сделай, друг мой, еще попытку
И уж в этот раз – попади!
Если ж впал я вконец в немилость, –
Сверху вам, конечно, видней!.. –
Ты пошли ей, дружок, взаимность,
А все беды отправь – ко мне!
Короткое слово – стайер – означает бегуна на длинную дистанцию, а длинное – спринтер – бегуна на короткую. Короче говоря, спринтер – этот тот, кому бежать осталось недолго.
Вырастаю из старого свитера,
Выпадаю из новых штиблет,
Превращаюсь из стайера в спринтера
В результате течения лет.
На часах незаметно истаяло
То, что было отпущено мне,
И от прежнего мощного стайера –
Только горький осадок на дне.
И порой взгляд растерянный кинешь, а
Попутчиков не отыскать.
Все короче отрезок до финиша,
Все трудней и труднее бежать.
А вокруг разноцветными стаями
Энергичные, полные сил,
Молодые, упрямые стайеры
Демонстрируют волю и стиль.
И тогда, убегая от сплин-тоски,
Ты за ними рванешься, горя,
Но поскольку рванешься по-спринтерски,
То, конечно, рванешься зазря.
И тогда начинаешь жить сызнова,
Постепенно усвоив урок.
Перестройка идет организмова
Под последний короткий рывок.
И что раньше казалось мне трын-трава,
Что для стайера было легко,
Оказалось непросто для спринтера,
Хоть до финиша недалеко.
Ураганом становится бриз морской
И порою песчинка одна
На короткой дистанции спринтерской
Обретает масштаб валуна.
Ожидают суровые санкции
За малейший просчет на бегу
И ошибок на этой дистанции
Я исправить уже не смогу.
Не смогу, хоть и буду стараться и
Отчаянно спорить с судьбой...
Нет, никто здесь не сходит с дистанции –
Просто финиш у каждого свой.